夜色终于笼罩了诺伊施塔特。看小说就来m.BiQugE77.NET
三个人在车里等了整整一个下午。
沃克尔没有催，他把车停在老城区边缘的一条僻静街道上，熄了火，时不时从后视镜里偷看后座的三个人。
花阴靠着车窗闭着眼睛，宋禾翘着二郎腿玩手机，埃贝莉尔翻着一本从车里找到的杂志。
沃克尔张了好几次嘴想说什么，看到花阴那张苍白的侧脸又把话咽了回去，只是偶尔小声嘟囔一句“快了快了，天马上就黑了”，像是在安慰他们，更像在安慰自己。
街灯亮起来的时候，沃克尔像弹簧一样从驾驶座上弹起来。
“可以了可以了！三位，咱们可以下车了！”
他拉开车门，弯腰做了一个请的手势，脸上的笑容比下午更加灿烂。
花阴下了车，站在街边抬头看了一眼。
这条街不宽，两边的建筑是老式的巴洛克风格，墙面斑驳，窗台上摆着枯萎的花。
路灯的光昏黄，在石板路上投下一圈一圈的光晕。
空气里有一股啤酒和烟草混合的味道，远处有音乐声，低沉的、闷闷的，像是从地底下传出来的。
沃克尔小跑到前面，弯着腰，一只手向前引路。
“这边走，这边走。那条巷子有点深，路也不好走，三位小心脚下。”
他走得很快，但每走几步就回头看一眼，确认三个人还跟在后面。
巷子很窄，只能容两个人并排。
墙壁上爬满了枯藤，在夜风中微微晃动。
走了大概五十米，沃克尔在一扇黑色的铁门前停下来。
门很旧，油漆剥落，门把手是一隻锈迹斑斑的铁环。
旁边没有招牌，没有门牌号，什么都没有。
“就是这儿。”沃克尔压低声音，像是怕惊动什么人。他伸手在门上敲了三下，停了两秒，又敲了两下。
门开了一条缝，露出一双浑浊的眼睛。
那只眼睛看了沃克尔一眼，又看了看他身后的三个人，然后门缝大了一些。
一个秃顶的老头探出头来，穿着一件油腻的围裙，手里端着一杯看不清颜色的酒。
“沃克尔？”
他的声音沙哑，像砂纸磨过铁皮，“赫克托的人？”
沃克尔点头哈腰。“是的是的。赫克托先生让我来的。这三位是他的朋友。”他侧身让开，露出身后的花阴。
老头的目光落在花阴身上，停了片刻，然后移到宋禾身上，再移到埃贝莉尔身上。
他看了很久，然后退后一步，把门推开了。
“上楼。他在二楼。”
沃克尔回头朝花阴笑了笑，那笑容里带着一种邀功的意味。
“白蝶先生，请，请。楼梯有点陡，您小心。”
酒吧在一楼，但沃克尔没有停留。
他带着三个人穿过昏暗的大厅——几张破旧的沙发，几个零散的客人，一个调酒师在擦杯子。
有人抬头看了他们一眼，又低下头继续喝酒。
沃克尔走得很快，几乎是小跑着上了楼梯。
楼梯是木头的，踩上去吱呀吱呀地响。
二楼只有一扇门。沃克尔在门前停下来，深吸一口气，伸手敲了敲门。
“进来。”里面的声音很低，很平静。
沃克尔推开门，侧身让花阴先进去，然后自己闪到一边，双手交叠放在身前，低着头，像一尊雕像。
房间不大，一张书桌，几把椅子，一盏落地灯。
灯罩是深绿色的，光线下沉，只照亮了书桌那一小块区域。
书桌后面坐着一个人，看不清脸，只能看到他的轮廓——瘦削的肩膀，微微驼背，手指很长，像钢琴家。
花阴走进去，站在书桌前。宋禾和埃贝莉尔跟在后面，靠墙站着。
书桌后面的人抬起头来。
灯光照亮了他的脸——五十多岁，头发花白，脸上的皱纹很深，像刀刻出来的。
他的眼睛很小，但很亮，像两颗被打磨过的石子。
他看了花阴一眼，然后笑了。
那笑容不带任何温度，像一条蛇在吐信子。
“白蝶。”他说，“我等你很久了。”
花阴没有说话。
那人靠在椅背上，手指在桌面上轻轻敲着。
“你不用自我介绍。整个诺伊施塔特，谁不认识你？”
他的目光从花阴身上移到宋禾身上，又移到埃贝莉尔身上，最后回到花阴身上。“你在找织梦师。”
花阴的眼睛微微眯了一下。
那人笑了。
“别紧张。干我这行的，要是连客人来干什么都不知道，早饿死了。”
他拉开抽屉，从里面拿出一个信封，放在桌上，推到花阴面前。
“你要的东西在里面。织梦师现在的位置，他身边有多少人，他什么时候离开诺伊施塔特——都在里面。”
花阴看着那个信封，没有伸手。“多少钱？”
那人摇了摇头。“不要钱。赫克托打过招呼了，你是贵客。”